Порой возникают вопросы, на которые не хочешь знать ответа. Да, интересно, да, тянет разведать, разузнать...Но! Зачем? Станет проще жить? Нет. Будет тебе счастье? Нет. Какого, изивините, чёрта ты лезешь? Что тебе надо? Я сам себя спрашиваю. Я ненавижу свои мысли, своё воображение, оно не рисует, оно снимает кино, документальное, но при этом такое фантастически нереальное, кажется, что все операторы и режиссёры всех времён и народов, все их безусловные гении находятся в моей голове. О чём я? Да всё о том же... Что означают эти иероглифы, что завтра делать, кто убил Кеннеди, кто предал Че Гевару, за кого голосовать, зачем тебе тату? Мне пофиг, да, и на многие-многие вопросы мне не нужны ответы.
Мысли в хаосе, разбросаны как вещи по комнате, какие-то чистые, какие-то нет, а некоторые надо постирать, что-то выкинуть... Это же так просто, взять и положить в мусорное ведро, а потом вынести, как что-то ненужное. Попробуй, сделай! Не получилось? Неважно. Не отвечай. Я не хочу знать ответа на этот вопрос, потому что я говорю сам с собой. Все люди говорят сами с собой, и чем больше мы сами себя не слышим, тем больше у нас возникает вопросов к другим.
Не хочу знать своё будщее, это знание породит столько ненужных вопросов, сколько не было бы без самого этого знания. Так неужели ответы так нужны? Да. Почему? У меня есть ответ на этот вопрос. А у тебя?